Incontri

Alta
scogliera
di
suoni
vuoti.

Quattro
occhi
fermi
inermi
violenti
accenti
di
senso.

Dissolti
distorti
agenti
non
volenti.

Ricordi,
tra
volti.

Passi

Parole
perse
aperte
porte
tolte
scale
schiuse
non
scese.

Visi
non si
vedono
visti
timbrati
girati.

Un
perso
piccolo
passante
passati
passi
percorre.

Semafori
senza
verdi
fra
linee
lente
mille
capi
affollano
frette.

Via.

Fondi

In
fondo
a
un
mare.

Frammento
di
male
inflitto
subito
non
sempre
distinguere
distingue
elemento
di
un
elmetto
sfiorato
sfilato
lanciato
da
un
anno
un
secolo.

Silenti
nolenti
tra
corpi
morti,
mai
rivolti,
tra
tre
strade
in
corsa,
senza
posta.

Sette
parole
sono
troppe
sei
una,
ora.