Tempeste

Piccole
tempeste
foreste
di lampi.
Resta
un poco
di
polvere
di cenere
candele
memori
di
incerti
cancelli.
Due chiavi,
spezzate.

Uccelli
urgono
uscite
d'aria vie
non viste
piste percorse
da carri
di parole.
In mezzo
un fiume
senza
ponti canta
canzoni
di
paura.
Incroci
d'incroci.
Segnali.

Nubi
travolgono
tratti spazi
fatti di
luce
passata
solo
colore
grigio
dolore.
Finirà,
dice
l'uccello
che
ha
trovato
salvato
da due
sogni.