Canti

Piccolo
spettro
che balla
tra
voci di
voci, e
narra
musiche
erranti
melodie
vinte
oblii
d'odii.
Mille
spiagge,
deserte.

Vortici
di onde
infiammano
canti
spartiti
partiti
da anni
su
velieri
senza
venti, mai
giunti.
Quattro
note, o tre,
bisbigliano
sogni di
bisogni.
Spari.

Un filo
d'acqua
scorre
il vano,
lungo
lago di
case, e
il silenzio
ora ode
esplode
ritmi di
rabbia.
Orchestre
di occhi
sinfonie
morte.

Le porte.
Chiuse.